拐角

    
    
     风不停。
    
     巷口呼呼地冷风，空寂的弄堂，略过一丝冷清。站在巷中央仰天，张大的破天。高墙似要耸入天际。一片蓝，一块浮云。青黄的阶石，石壁上圈圈点点，承载历史的洗礼，变的稀为贵。
    
     烈日骄阳，路上的行人执伞，斑驳的投影在地上，肆意践踏，随之，不忍。躲在歇息角落的人，窥视久久。有时窥视便觉得喜悦万分，或许是一种病态。
    
     拐角。
    
     一种神秘，每经历都会用心爱抚破损的拐角，担心她的疼痛；一种清醒，拐角似乎一种暧昧，伸手贴近于此，担心无可救药的深陷。